Despues de sobrevolar Londres una hora debido al trafico aereo, llego a Heathrow para conectar con el vuelo a Bombay. Dos controles de maletas de mano y en el segundo, al recoger del tunel el contenedor de plastico y ponerlo sobre una mesa para recoger todo, me encuentro con que faltan las dos tarjetas de embarque: la de Madrid ( a la que iba pegado el resguardode la maleta ) y la de Bombay. Me dice el de seguridad que vio a alguien retirarlos. En quince minutos tenia otra tarjeta de embarque y me dedique a cruzar los dedos para que llegase sin problemas la maleta a Bombay. Asi fue. Tras sobrevolar, otra hora mas , Bombay por congestion en el aeropuerto estaba la maleta.
Vino a recogerme el conductor y veo que me lleva al f'in del mundo: concretamente al Westin. No esta mal, salvo que mi hotel era el West End. Sin problemas. Entre el trafico y el error, 3 horas despues de aterrizar estaba en mi hotel. El hotel es para locales. La habitacion limpia, aseada. Aire acondicionado ruidoso. Con vistas a la parte trasera de las casas de Bombay. Muy formativo. Estoy al lado del Hospital de Bombay. Mayor seguridad imposible ( brindis a Empera ). Soy el unico occidental. el UNICO. Tr'istemente, no pasa nada: no me hacen ni caso a pesar del cante.
Ducha y cojo mi maleton con camara, dos objetivos y me voy a andar. Acabo en una estupendisima estacion de tren. Creo que es la de Churchgate, pero no estoy seguro. Un lio de gente extraordinario. Unos militares, uno de ellos con metralleta parapetado detras de sacos terreros (!!)
( Palabrita del nino Jesus ). Me acerco y le pregunto si puedo hacer fotos. Se miran y luego sacude la cabeza de izquierda a derecha, lo cual, signiffica de acuerdo con Lonely Planet y mi cunao Joaquin, que si. Por si acaso cojo la camara y me pongo a discurrir entre los andenes. Sigo siendo el unico occidental. Y siguen sin hacerme ni caso. Finalmente una joven se acerca y me indica educadamente que esta prohibido hacer fotos. Le cuento lo de mi conversacion con los militares y ahi termina todo. Hago mis fotos.
Deslomado por el peso de la camara, la bolsa y los objetivos ( que no uso ) empiezo a andar hacia mi hotel. ! Me he perdido !( si esto es aqui, que sera en el desierto del Kutch, medito...).
.
Por fin un rayo de esperanza: Mc Donalds ! Entro tras sortear a un pedigueno acosador pesadisimo y... las hamburguesas son todas de pollo. Me la como con plena conciencia de que a partir de ahora solo voy a comer comida regional..
Sigo perdido.
Lucha por un taxi. Finalmente llego a una parada en la que hay varios. nadie entiende donde voy, hasta que - iluminado - les refiero el Hospital. Mi taxista echa ( lo hace literalmente ) a dos pasajeras que se acababan de montar en su taxi. Desde luego, las 50 rupias que me va a cobrar ( 80 centimos de euro ) compensan cualquier maltrato a un cliente de menor importancia.
Busco un centro Internet para los locales. Este es el tercer ordenador que uso. Los demás se han ido estropeando paulatinamente.
Voy al hotel, a las 2:45 de la manana me despierto para salir hacia el aeropuerto. Me han cambiado el vuelo.
Son las 2:45, he quedado con el chofer a las 3:30, le llamo por si acaso diez minutos antes. Está en la puerta del hotel con el coche. Me dice que espera en la calle desde las 12 de la noche para evitar cualquier imprevisto. Esta vez no tiene ganas de charla - ayer, mientras me tenia perdido por la ciudad, no paraba de hablar - y se dedica, como hacen todos, a saltarse semáforo tras semáforo. En rojo, naturalmente. Me ilustra sobre el particular: nadie respeta los semáforos a partir de las siete de la tarde ( cada vez me parece mas seguro eso de volar ).
Me llama la atención un grupito en una acera, con verduras desparramadas. Son revendedores ( "resalers") dice . Recogen lo que han abandonado en el suelo, los verduleros despues del dia anterior de venta, lo limpian, recortan y lo vuelven a vender. ¡Es el libre mercado! (Free Market) me explica serio mi conductor. ".. en la India, la gente es libre." añade. Le pregunto sobre los "Slums", barrios marginales famosos desde Slumdog Millonaire . Mantiene Bala - así se llama mi chofer - que la gente no quiere salir de ellos. El sabe - se lo ha dicho un buen amigo que vive alli - que la vida, fuera, les parece demasiado cara. Quedamos para visitarlos en un futuro, camara en ristre. Me quedo con su tarjeta, nunca se sabe..
Bala tiene mujer y cuatro hijos. Todos viven ahora en el pueblo de la mujer, cerca de Nepal. Bala piensa ahorrar para comprar un taxi cuando crezcan sus hijos.
En el aeropurto, al pasar el tunel de seguridad dicen haber visto un mechero (!!) en mi equipaje de mano (mi maleton fotografico y el de bandolera) y me piden que saque todo el material. Un numerito. Los televisores del autobus que nos lleva al avion exhiben la misma pelicula de Charlot en Blanco y Negro. A continuacion, unos anuncios de margarina.
Primer avion a Rajkot. En el segundo a Palitana, mi vecino de la izquierda (yo tengo pasillo) me pregunta lo que todos me preguntarán en un futuro: " Where are you from ? ". El va a Palitana a visitar a su hija. Hablamos en Ingles sobre la seguridad en la India. Le preocupa - ha estudiado 8 años en Inglaterra - el terrorismo en España. Me pregunta sobre ETA.
Vino a recogerme el conductor y veo que me lleva al f'in del mundo: concretamente al Westin. No esta mal, salvo que mi hotel era el West End. Sin problemas. Entre el trafico y el error, 3 horas despues de aterrizar estaba en mi hotel. El hotel es para locales. La habitacion limpia, aseada. Aire acondicionado ruidoso. Con vistas a la parte trasera de las casas de Bombay. Muy formativo. Estoy al lado del Hospital de Bombay. Mayor seguridad imposible ( brindis a Empera ). Soy el unico occidental. el UNICO. Tr'istemente, no pasa nada: no me hacen ni caso a pesar del cante.
Ducha y cojo mi maleton con camara, dos objetivos y me voy a andar. Acabo en una estupendisima estacion de tren. Creo que es la de Churchgate, pero no estoy seguro. Un lio de gente extraordinario. Unos militares, uno de ellos con metralleta parapetado detras de sacos terreros (!!)
( Palabrita del nino Jesus ). Me acerco y le pregunto si puedo hacer fotos. Se miran y luego sacude la cabeza de izquierda a derecha, lo cual, signiffica de acuerdo con Lonely Planet y mi cunao Joaquin, que si. Por si acaso cojo la camara y me pongo a discurrir entre los andenes. Sigo siendo el unico occidental. Y siguen sin hacerme ni caso. Finalmente una joven se acerca y me indica educadamente que esta prohibido hacer fotos. Le cuento lo de mi conversacion con los militares y ahi termina todo. Hago mis fotos.
Deslomado por el peso de la camara, la bolsa y los objetivos ( que no uso ) empiezo a andar hacia mi hotel. ! Me he perdido !( si esto es aqui, que sera en el desierto del Kutch, medito...).
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Por fin un rayo de esperanza: Mc Donalds ! Entro tras sortear a un pedigueno acosador pesadisimo y... las hamburguesas son todas de pollo. Me la como con plena conciencia de que a partir de ahora solo voy a comer comida regional..
Sigo perdido.
Lucha por un taxi. Finalmente llego a una parada en la que hay varios. nadie entiende donde voy, hasta que - iluminado - les refiero el Hospital. Mi taxista echa ( lo hace literalmente ) a dos pasajeras que se acababan de montar en su taxi. Desde luego, las 50 rupias que me va a cobrar ( 80 centimos de euro ) compensan cualquier maltrato a un cliente de menor importancia.
Busco un centro Internet para los locales. Este es el tercer ordenador que uso. Los demás se han ido estropeando paulatinamente.
Voy al hotel, a las 2:45 de la manana me despierto para salir hacia el aeropuerto. Me han cambiado el vuelo.
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Son las 2:45, he quedado con el chofer a las 3:30, le llamo por si acaso diez minutos antes. Está en la puerta del hotel con el coche. Me dice que espera en la calle desde las 12 de la noche para evitar cualquier imprevisto. Esta vez no tiene ganas de charla - ayer, mientras me tenia perdido por la ciudad, no paraba de hablar - y se dedica, como hacen todos, a saltarse semáforo tras semáforo. En rojo, naturalmente. Me ilustra sobre el particular: nadie respeta los semáforos a partir de las siete de la tarde ( cada vez me parece mas seguro eso de volar ).
Me llama la atención un grupito en una acera, con verduras desparramadas. Son revendedores ( "resalers") dice . Recogen lo que han abandonado en el suelo, los verduleros despues del dia anterior de venta, lo limpian, recortan y lo vuelven a vender. ¡Es el libre mercado! (Free Market) me explica serio mi conductor. ".. en la India, la gente es libre." añade. Le pregunto sobre los "Slums", barrios marginales famosos desde Slumdog Millonaire . Mantiene Bala - así se llama mi chofer - que la gente no quiere salir de ellos. El sabe - se lo ha dicho un buen amigo que vive alli - que la vida, fuera, les parece demasiado cara. Quedamos para visitarlos en un futuro, camara en ristre. Me quedo con su tarjeta, nunca se sabe..
Bala tiene mujer y cuatro hijos. Todos viven ahora en el pueblo de la mujer, cerca de Nepal. Bala piensa ahorrar para comprar un taxi cuando crezcan sus hijos.
En el aeropurto, al pasar el tunel de seguridad dicen haber visto un mechero (!!) en mi equipaje de mano (mi maleton fotografico y el de bandolera) y me piden que saque todo el material. Un numerito. Los televisores del autobus que nos lleva al avion exhiben la misma pelicula de Charlot en Blanco y Negro. A continuacion, unos anuncios de margarina.
Primer avion a Rajkot. En el segundo a Palitana, mi vecino de la izquierda (yo tengo pasillo) me pregunta lo que todos me preguntarán en un futuro: " Where are you from ? ". El va a Palitana a visitar a su hija. Hablamos en Ingles sobre la seguridad en la India. Le preocupa - ha estudiado 8 años en Inglaterra - el terrorismo en España. Me pregunta sobre ETA.
